Il blues, in queste notti senza fondo, ti aspetta a un quadrivio e si mette sull'unica strada che non avresti voluto prendere.
Il blues, in queste notti africane, ti ammalia con le sue chitarre, che il diavolo in persona ha regalato ai musicisti.
Il blues ti aggredisce e ti disarma con le sue voci roche, che vengono dritto dalla periferia suburbana di tutte le città dell'universo.
Il blues, in queste notti che vorresti che finissero in un letto sudato, ti rende più dolce e più amara la birra che ti sei portato a casa, per berla in compagnia di tutte quelle che non ci sono.
Il blues ti insegna dove va la luce, quando diventa buio. Perchè diventa sempre buio; e io, al buio, ci vedo molto meglio.
Il blues, in queste notti africane, ti ammalia con le sue chitarre, che il diavolo in persona ha regalato ai musicisti.
Il blues ti aggredisce e ti disarma con le sue voci roche, che vengono dritto dalla periferia suburbana di tutte le città dell'universo.
Il blues, in queste notti che vorresti che finissero in un letto sudato, ti rende più dolce e più amara la birra che ti sei portato a casa, per berla in compagnia di tutte quelle che non ci sono.
Il blues ti insegna dove va la luce, quando diventa buio. Perchè diventa sempre buio; e io, al buio, ci vedo molto meglio.
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